Sleep-walking

A Chavi Ludlow (mamút)

When I’m walking fast-foot as I go, faster than anyone can go, I know deep down I’m being released from something unshown.

Crossing the empty park, now that the daily lights have faded, the street lamps are unnoticed; my eyes just follow the wet, scratched pavement.

Fretless, my safety is the unstoppable fastness of these feet; the night, unguarded of such steps won’t reach, anyway, my bed, my house, my late night labour or insomniac vices.

Here, as I walk cheating the expanding darkness, crossing, still, this park; my blurry mind goes from politics, to poem, to job, to worthless, to love (sometimes), to tennis shoes, to dog’s poop.

Yet I know the street’ll come triggering one of those unfortunate moments of worldly awareness.

dìa

El sol despierta a cualquiera -
a mì, por ejemplo -
Lo de diario pide atenciòn en silencio,
en el suelo, en los trastos, colitas de cigarro.
Sobre la marcha el sol
se refleja en las nucas
hasta que acaba la faena.
En el letargo, ya el sillòn se
ajusta a mis costillas,
la tarde muere en mis ventanas.

Es que...

El tiempo es muy corto..
Los mensajes son muchos..
La informaciòn satura...
El trabajo es monòtono...
La rapìdez acelera...
Los objetos se complican...
Los textos se abrevian...
La mùsica se olvida...
Los nombres no los sè...
La comida no sabe...
La tele vacìa...
La tecnologìa distancìa...
tu voz no la escucho...
tu cara la olvido...
la mercancìa confunde...
El hambre no llega...
El sueño tampoco...
El polvo se respira...
Los meses se adelantan...
El amor aburre...
Los libros parecen largos...
La poesìa se dispersa...
La ciudad no inspira...

Formas del No

El baño en las mañanas ò el frio que cala en la espina desnuda.
Caminar con rumbo, lo hace màs pesado.
El invierno, el frio cristalizado en las mejillas, lo forzosamente feliz, la muerte.
Paris. ¿ A quièn dejè?
Averias de la amistad. Silencios, retenciones, malinterpretaciones, malas intenciones.
Videojuegos, vòmito, venganza, violencia.
Desescribir poemas, traducir azotes.

You, Name, It

Hurrying home under this city sky,
Grey and tight whistling harder to the rain,
Bothered by the bluring dust, I only see blown faces.

But my ear itched at the whisper,
The eyes followed, then, this man.

(His face like a child’s wanting his name to be called out loud,
Waiting, perhaps, for the wind to blow a motherly tone,
dressed out in a worn out suit, colours unused.)

Closer, I faced him, saw his eyes
(gentle eyes)
his name
(a calling name)
a little wind blowing, kissing my face.

Isla

De héroes no se nada.
Me han contado quienes
tampoco saben.
Entiendo el mundo
como algo fuera de mi sitio;
no lo conozco y los demás tampoco.

Lo que como, pienso, callo y hablo
no es de mi;
otros ya lo han probado.
Los colectivos nos lo dicen,
nos colectan como afiches:
unos altos, otros flacos,
güeros, pardos...
al fin y al cabo lo mismo.
Todos trazamos el círculo
en este solitario sitio.

Insomniac Thinking of Life

I can see the glim of lamp street light
Gliding through the brim of the door.
The particular noises of this house
Are familiar to me now;
At three the cars stop passing by,
Every now and then a lost one.

(You’ll hear it go by)

Three pills, one cigarette, one cup:
Yes I’m still awake. Cannot stop
The motor of these brains.

I still don’t understand what I keep
Waiting for?

(in the middle of this endless night, in the middle of this endless bed)

Is it maybe for that one day,
When the first sun light ray
Will pull me out of bed,
Throw me smiling
To the streets, more than awake,
Thinking of simple some-things to be
Transiently thankful for?

Cotidiana

En dos segundos un paso
Tiempo en que veo la rapidez que me rodea.
Subo a un camión, bajo hacia el metro. Lenta,
Sosegada, respiro el aire putrefacto de una soledad rancia
De muchos
Protegida bajo estos muros de piel lloro
Sin lograr suavizar el gris yeso que me cubre el rostro
Lloro también bajo el sol astilla de una ciudad inmensa,

Y camino sus calles,
y mido sus tiempos,
y veo sus humos concretos
En los que diario busco el alma blanda que rompa la estatua.

violenta

Breves

-En toda sonrisa
Hay un dejo de muerte.

Ruidosas.
Burlas de vida.

Insignia de haber entendido
El chiste
Que dios contó en un principio.
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Literatura infantil
(Reminiscencia)
Salen ya los monstruos,
Los demonios y el espanto
Que sin cesar danzan
Hasta que la noche escampa.

Literatura infantil que no se cuenta

Imagen

Llego del trabajo a casa
Y me recibe el encerrado aroma
De trastos sucios, café viejo y cigarros.
Está mi madre sentada en el comedor
La miro: aguardo a su queja.
El gato salta;
Al verlo sé que nada está perdido.

god

Loop the looper
loops the loop
to twirl the helix
Of our twisted life

Para contar a los turistas

Cuando llegaron las mujeres, pobres;
fueron las primeras en altos pedestales
empotradas.
Nadie meditó sobre la nausea
o calculó el vértigo, la altura.
Paralizadas
dejan que el mareo blanquezca.
Impermeable la piel pétrea,
perenne expresión impuesta.
Ingenuos
las miramos desde abajo,
posamos sonrientes a su lado.